martes

Déjenlo todo

DÉJENLO TODO.
DEJEN DADÁ.
DEJEN A SU ESPOSA, DEJEN A SU AMANTE.
DEJEN SUS ESPERANZAS, DEJEN SUS TEMORES.
ABANDONEN A SUS HIJOS EN EL RINCÓN DEL BOSQUE.
DEJEN LA PRESA POR EL REFLEJO.
DEJEN SI ES NECESARIO UNA VIDA HOLGADA, LO QUE LE PRESENTAN COMO UNA SITUACIÓN CON PORVENIR.

ID POR LOS CAMINOS.

André Breton (Los Pasos Perdidos)


lunes

On the Road: the movie

Cuando hace más de una década conocimos a la Generation Beat, a Ginsberg, Corso pero fue en especial Jack Kerouack, el dios negro, con su libro EN EL CAMINO, que nos marcó para siempre. Esa posibilidad de vivir el poema de vivir la novela, de hacer con la vida una experiencia mística, salvaje, verdadera.
Entonces siempre volver a él (ellos) ha sido un gusto, como quien visita un viejo barrio donde vivió, y aún puede beber y charlar con los amigos. Así la generation beat siempre me trae cosas nuevas.

Esta es la película sobre el libro. No puedo decir otra cosa que: GRACIAS REALIDAD. Entre tanta mierda, imitaciones absurdar e intentos bobos, esta película se levanta como un ave raro y logra hacernos sentir lo del libro: la vida misma!


martes

Desaparecidos en el Perú

Lamentablemente en el Perú el tema de los desaparecidos es un tema doloroso y sin resolver. Nuestros hermanos merecen reparación y justicia. ¡¡NUNCA MÁS!!


miércoles

FIESTA (NADA SANTA) KATATAY



Porque ya nos conocemos desde el poema. La Asociación Cultural Casa Katatay, organiza la primera fiesta de su IV año de vida. Ya pronto tendremos novedades poéticas pero primero se viene la FIESTA (NADA SANTA) KATATAY. Tendremos baile, perfomance, regalos y mucho más. La mejor música del verano con DJ Drum.

Ven y disfruta con los mejor del indie, alternativo, pop, funk, dance, ska, punk, new wave, reggae, dubstep, electro. 
Este 27 de marzo, desde las 22:00 horas en Cholo Art & Fun, Bolognesi 198 - Barranco SOMBRERO: S./ 7 soles 

Besa y baila con Manu chao, Skrillex, Arctic monkeys, Ramones, Pulp, Suede, Blur, Jamiroquai, Depeche mode, Erasure, Crystal Castles, The Drums, Bomba Stereo, etc. Te esperamos. 

Recital EL TIEMPO ES NUESTRO



EL TIEMPO ES NUESTRO/Ciclo de lecturas que empieza este 14 de marzo en C. C. de España. leeré con Tilsa Otta, Teresa Cabrera y Mario Pera. de fondo, nos aconchasumadramos con Jorge Pimentel.

lunes

Poema encontrado


Poema LX

Toda la mañana de rasgos certeros
de posiciones de la cabeza para argumentar
y nadie pregunta, 
estoy en un parque rodeado de aves migratorias
veo su cortejo en el viento
mientras un corazón que no pude capturar espera a otro corazón
y es violenta la espera
la mirada asesina que no responde a una de compasión
el exceso      el percance      la hilación de una historia no vivida
nunca registrada
y solo somos dos personas al extremo de una plaza
yo entre amigos efímeros y excesos
ella esperando,
la ciudad entre los dos
la lucidez de saber que nunca cruzaremos ese puente
                     -nunca más descansaré sobre su sexo de luz de cámara instantánea-


Ella está allí,
ha caído la noche
sigue mirando hacia la avenida porque su novio no llega,
en ese ir y venir del corazón 
desesperado

reacciono: 
no me importa nada, 
nada más que el cansancio y la defraudación de este instante.

Haber encontrado un espejo inédito donde me quise morir

un espejo sobrio en medio de la tempestad
una historia nostalgiosa de un futuro trunco
porque ocurrirá lo inevitable:
                                  los besos sin amor, los hijos, los libros
la vida entera tragándome desde la punta del zapato hasta la punta del poema
lloro solo en el papel
digo lo que no pude vivir
y sigo tomando en el parque
sigo prendiendo la cabellera de los árboles para fumarme el mundo
la pretensión de seguir adelante
una fuerza que no soy
una parcela inútil de palabras
una cosecha seca del corazón,
                         lo que nunca viví me atormenta
el rastro de la primera noche de cacería
la cicatriz perpendicular de tu sonrisa de costado cuando llegue él
pero sigues esperando
el sol ha sido tragado por la niebla
las aves duermen luego del rito crepuscular
las sombras son otra clase de luz donde distingo tu piel

tu cabello
esperas aún
                               -él no llega-
nunca vendrá mientras este mirándote
                              dejo de jugar con mis ojos
cruzo el parque para que me veas volar
porque sé de la presencia nerviosa y asesina de las horas
he espero así por ti
he roto las agujas del reloj y me he convertido en quietud
en ese violín huamanguino que ambos fotografiamos sin querer
en esa cápsula del tiempo que nunca enterraremos.


He olvidado todo conjuro que recuerda tu voz
debo pasar de largo
dejarte plena esperando para siempre por él
por esa posibilidad
por ese rincón de música y cadenas
de labios y dagas
                                           entonces
salgo del parque y sé que comprendes
te da igual
no te importa nada más que tus labios
                          -me fascina eso, adoro eso-
porque nunca podré decir: nunca otra vez
rearmar los muros
palpar otra vez las paredes
                          mi corporalidad de animal indefenso
                         de carne de cañón
probarse nombres y tintas indelebles
probar irme de una vez
dejarte esperando infinita
porque repites lo que yo
vives el poema que escribí pero sinmigo
y el paralelismo es total
                           embriagante
                           ardor en los labios
                           en la memoria
porque el poema que no escribí lo viví contigo
hace 3 años
luego de besarnos bajo la estatua de Vallejo
de caminar por un bosque dedicado a la guerra
acumulamos fermentaciones, humo y un hotel
acumulamos sudor, dolor, frío y Rosenvinge
y nos amamos
y no pudimos hacerlo
la mañana y ese beso en la mejilla mientras cruzaba la avenida 28 de julio,
reportarme con mi novia, mentirle y terminar con ella
solo porque te amo tanto que hasta en el pasado lo hago más
pero ya no te amo ni me importa el recuerdo de ese latido por ti.

            
He cruzado el parque donde nos mirábamos sin hacerlo
he cruzado el puente donde se ha derruido el amor
-las manos que acariciaban mi vida-
porque el futuro no detendrá este poema
y quien esperas llegará apenas me retire
apenas logre tomar el bus de regreso a casa
donde no hay lugar donde me siente a mirar
como se me pudre el corazón en un poema
mientras al otro lado del parque una mujer espera a un hombre que no soy yo.



 Buenos Aires, 26 de abril del 2004
 Lima, 2 de febrero 2012

El Nudo


Sobre NUDO de Teresa Cabrera

El segundo libro de todo poeta es siempre una sentencia en su camino. Muchas veces el entusiasmo y lo que se perfilaba como un proyecto se convierte en una galería de espejos, de lugares comunes, de efectismos vulgares. Por eso El Nudo (AUB, 2012) es un ave raris en la poesía contemporánea peruana. Teresa Cabrera (TC) concretiza una voz que ya en su primer libro -Sueño de pez o neblina-  desplegaba una fuerza y una ubicación importante.  Me parece que esas son las características que más me atraen de su poesía: la ubicación y la fuerza.
Las coordenadas donde nos ubican los poemas de TC son reconocibles, no se pretende reflejar un lugar exacto pero la poesía no es gratuita, sabe donde se despliega. En los textos se sabe peruana, sudamericana, se hunde en estos parajes y desde ellos abarca la universalidad. No hay extrañeza en elas situaciones, en los ritmos. Su poesía sabe usar los elementos locales para hablarle a todos los hombres.
La fuerza de sus textos no es un uso desmesurado de exclamaciones o de situaciones límites. Es el poder del discurso, la marea verbal. No hablamos de narratividad sino del desborde. Estamos ante una poeta que nos coloca -desesperadamente- en una cotidianidad arbitraría y efímera. La poesía de TC nos proporciona estremecimiento en la piel, nos devuelve esa sensación física del poema.
El Nudo habla desde el yo para ser otros, pero no solo la posibilidad de ser otros, sino de ser una continuidad. Todos los personajes que aparecen a  lo largo del libro aparecen en la misma atmósfera pero en diferentes escenarios. He ahí la valía del libro de Cabrera. Instalar y desplegarse en una atmósfera sólida, rítmica. Sus voces, aunque decantadas, perdidas o desesperadas, tienen un latido de volcán en erupción, de manada de animales salvajes en busca de alimento. Su presencia en el saturado escenario nacional destaca entre tantas voces ortopédicas
El libro comienza en las afueras de la ciudad. No saber si estás llegando o saliendo. La carretera como imagen, como pista de despegue. La posibilidad de la transmutación de almas, de ojos. Los primeros poemas son un estado de revelación. La búsqueda de la conjugación entre el sueño y la vigilia. TC descubre pasadizos misteriosos y no huye de ellos, por el contrario se queda, los contempla, incendia y denuncia. En el poema La Garita se van consolidando estas primeras características, pero de manera drástica:

algo en el sueño se astilla y me devuelve a la carretera
intrigando
haré un apunte antes que todo se pierda


En los textos ella aparece como un personaje más. Pero el nombrarse no es ser otra, sino reafirmar la posición del yo –de nuevo la ubicación- la poesía la vuelve la más consciente.
La poesía, como diría Raquel Jodorowsky, es invencible. TC no habla del símbolo del nudo como un impedimento, todo lo contrario: es un encuentro que consolida raíces y la lanza hacia el infinito. La poesía penetra en todos lados, en todo momento y por sobre todas las cosas.  Lo simbólico del nudo, como en los trabajos de Eielson, es el verbo que se conjuga con todas las realidades. Como alguien que habita en un poema dentro de otro poema.
Aquí la poesía está en la posibilidad de comunicarse con el otro, estar en la calle, andar por la ciudad. Para la poeta andar es escribir o vivir que es lo mismo pero no es igual. El nudo amarra la verdadera vida (el poema, el sueño, el verbo) y allí Teresa no puede ser más que lo que la obsesiona.

Mito del Rey Pelícano

La querida Karina Valcárcel cuyo hijo crece como un árbol nos pasó este video que ha hecho surgir en mí el deseo de ser niño y de descubrir - inédito aún- todas las cosas de la naturaleza, de la historia.
El proyecto es chileno, la canción del argentino Kevin Johansen pero el poder del mito es del Perú.


FIESTAFIESTAFIESTA

Danza de las aves

Este breve corto es contudentemente hermoso.  Me recuerda a ese verso español: "Pájaro hecho de pájaros"


2013 contra la revocatoria

El año empezó hace unas semana y no he podido ordenar el espacio tiempo. Falta menos de dos meses para la revocatoria y es horrible lo que le quieren hacer a Lima. Por eso, transcribo la columna, salida el último domingo,  de Agusto Álvarez Rodrich.

UN GRAN PROSTÍBULO

Esta revocatoria dañará mucho a la política peruana.

La política peruana está oliendo mal y es probable que la hediondez se quede por mucho tiempo debido a la revocatoria en marcha, al margen de si esta se concreta o fracasa.

El plan para defenestrar a la autoridad municipal de Lima no busca mejorar la ciudad –cuatro alcaldes en tres años es lo más alejado de ello– sino objetivos particulares que van a dejar una secuela cuyas consecuencias serán lamentables y difíciles de erradicar de la política peruana.

Para ello se han arrejuntado Alan García –y metido al Apra en la colada–, Luis Castañeda y la parte bruta de la derecha peruana –incluyendo un grupo de medios frustrado porque hace tiempo que no gana una elección–, aconchabándose en un combo achorado que será recordado por el daño que le produjo a la política nacional, algo por lo que deberán asumir su grave responsabilidad.

Este combo está tratando de romper la regla básica de la democracia de que el que gana limpiamente una elección debe terminar su mandato, salvo circunstancias excepcionales, como la de Alberto Fujimori en el 2000, cuando se constató que el Perú vivía en una corrupción mayor al promedio inaceptable de una sociedad que es demasiado corrupta.

Esto se respetó, incluso, en circunstancias extremas, como en la segunda parte de los ochenta, cuando el primer gobierno de Alan García produjo, por su irresponsabilidad e impericia, un desmadre expresado en un colapso económico, político y moral que puso al país en el abismo.

El país fue generoso con García y le permitió terminar el mamarracho que lideró con tanto entusiasmo, y luego le dio una segunda oportunidad para que la historia no lo recuerde como el peor presidente del Perú.

Él no lo entendió así. En el 2004, marchó con la CGTP para tumbarse al gobierno democrático de Alejandro Toledo y, si no fuera por la patada en el trasero que le propinó a una persona con  discapacidad, su intento pudo haber alzado vuelo. Hoy, repite el asalto, al chavetazo, aconchabado con Castañeda y la DBA, que no es contra Lima sino contra la democracia y la institucionalidad.
E
n vez del estadista en el que quiso convertirse en su segundo buen gobierno, García confirma con lo que hace que ha regresado al irresponsable de su primera administración.

La revocatoria es un instrumento constitucional, es cierto, que, sin embargo, debe ser revisado para que no sea mal usado, como ha ocurrido en varias ciudades, y que ahora se quiere consolidar en la capital, como chaira para el ajuste de cuentas, usando a Marco Turbio como sicario.

Lo que García y compañía han conseguido –al margen del resultado de la revocatoria– es emputecer aún más la política peruana, convirtiéndola en un gran prostíbulo en el que todo vale. Esto recién ha comenzado.

domingo

Poema de Héctor Hernández (Chile)


ESPERANTO


Yo creo en un Dios
que aún no existe.

Nadie sabe de mi fe,
de cuan apasionado estoy con ella; pero sí saben
lo que hice ese mes de julio acá en Perú,
porque yo creo en un Dios
que aún no existe.

Todo lo mío
está tan lleno de él
que es casi imperceptible:
salvo en los poemas misteriosos
que aparecen escritos por las estrellas.

Hermano, escúchame, escúchalo...
No es malo. Lo que viví ese
mes de julio o de enero
fortificó mi convicción
porque yo creo en un Dios
que aún no existe.

Nadie sabe de mi fe,
ni de qué se trata... pero sí saben
que en mis poemas algo de eso aparece,
y que el cuerpo es el cielo y la tierra prometida
donde el interdicto y el tabú
se convierten en una nocturna revelación

Nadie sabe... pero sí saben
que mi poesía es el viaje mental de mi pena
y que ese Dios sí es metáfora y promesa
también saben que es Incógnita porque es interminable...
Él no envidia nada, no mata,
no odia, no es vengativo, no es hipócrita
es como un niño sordomudo que camina por la calle
con una sonrisa mirando el cielo.

Yo creo en ese Dios ...


CORO:      Los Hermanos Nuevos
                (también miramos el cielo y nos abrazamos)

Delirando con Rodrigo Lira

Este artículo salió hace un par de años en una website. Cuando el último 26 de diciembre me acordé del fallecimiento de Lira, lo releí y decidí compartir con ustedes estas líneas.

JURADA DECLARACIÓN DE - LIRA

Cuando vi la foto suya en la portada del libro pensé que era más viejo de lo que decían, me quedé mirándola, el amigo chileno que regalaba el libro decía “no me vayan a decir que se parece a su héroe naval”. - ¡¡¡Jajajaja!!! - Irrumpieron las risas y los brindis dibujaron un paréntesis en la conversación.

Pensaba yo que es muy obvio ver la semejanza de los rostros  cuando el amigo chileno amplió la información: “es y será el eterno poeta joven, se mató a los 32 años, a la misma hora en que nació”, detalle morboso que causó un inevitable interés. –“En todo caso no es su muerte sino su vida, continuaba Nico, y la vida están en sus escritos, en los poemas, en sus cartas, en todo lo que escribía, hasta en su curriculum vitae”.
Luego leer.
Leyendo los textos de Lira, tuve un puente tan claro que comprendí otra verdad. Los libros pueden ser también los mejores regalos. Muchas veces no solo se te regala un libro sino una obra.  Se nos da una vida, no un verso.

Para ubicarnos digamos primero que Rodrigo Lira nació en 1949, el día 26 de un mes como este, en Santiago de Chile. Y que su vida siempre estuvo relacionada con la creación y empapada de su escenario natal, de la comuna de “Ñuñoa” (su barrio); desde esa cotidianidad y desde esos recursos inmediatos, Lira dispara su poesía hacia todo. Hacia el infinito.

Además fue un referente fiel a la época en la que vivió, terrible realidad de Pinochet y de la DINA en el poder (torturando, desapareciendo), él sin embargo siguió creando hasta donde era médicamente posible, porque luego venían las temporadas en los sanatorios, llevado por su frágil estado psicológico. Venía la inacción, tratamientos tan extremos como yoga o electroshock, para anular la desesperación.

Sería otro 26 pero esta vez de diciembre; 32 años después de su nacimiento pero a la misma hora, en que Rodrigo optaría por desangrarse.

 Dice el gigante Enrique Lihn “Si el objeto de la poesía no fuera el de consolarnos y hacernos soñar, sino el de desconsolarnos, manteniéndonos desvelados, Rodrigo Lira tendría el lugar que le reserváramos en el Olimpo subterráneo de la poesía chilena, antes que en el escenario de la reconciliación.”.

Aquí algunos extractos de su obra.


GRECIA 907


De repente
no voy a aguantar más y emitiré un alarido
un alarido largo de varias horas
previamente –habrá que tomar precauciones-
habré electrificado mi balcón
cerrado la puerta con llave
(se me olvidaba que he de instalar una reja
en la ventana del baño)
sembrando mis paredes con amuletos fabricados
en noches de viernes a sábado
de tal manera que los tanques
queden atascados a varios cientos de metros de distancia
los pilotos de los jocker panthers
no puedan controlar sus lúpings y se estrellen
justamente encima de los camiones de soldados
que justamente habrán chocado con los tanques
que estarán atascados en el asfalto
que empezará a derretirse
a los pocos minutos
del alarido que emitiré cuando
no aguante más

(…)

Previamente
me habré mesado los cabellos y las barbas
las cejas, las axilas, los vellos pubianos
me habré dado largos baños de tina y extensas duchas
y cuando todo eso ya no baste
emitiré un largo y potente alarido.

Entonces
las ventanas del edificio Diego Portales
estallarán en varios miles de pedazos
llorarán las guaguas las monjas las doncellas y los ancianos
los profesores deberán suspender las clases
los teléfonos comunicaran con números equivocados
pero no importará porque nadie podrá hablar por teléfono
mi alarido impedirá que se escuche (…).


ELA, ELLE, ELLA, SHE, LEI, SIE

(…)

Todavía no le dirijo la palabra esta tarde andaba con una amplia blusa blanca
esa tarde llevaba calzones rojos por su periodo y lo arcaico de su receptor
.......... de flujo
le salieron pecas con la primavera o esta última logró que al fin me percatara
Yo quería besarla sólo en la penumbra de la escalera del lado Este
.......... -en el verano casi no se usa
y en la sala oscura para teatro cine escultura actos culturales y conferencias
hubo confidencias y algo más que un beso.
Después, bailaba, al medio del círculo conga conga que siga la milonga terminó
.......... el kurz eins del Goethe -sie gut, ich sehr gut
Mechona del pedagógico ojipintada entonces dancing in the ring eo eo
.......... que siga el hueveo semana premechona-
yo bailaba en medio conga conga con parsimonia -sin zafarme como en las fondas-
.......... o miraba tomando una cola el bailoteo
Está tomado créditos de fundamentos sicosociobiológicos y filosoficales
.......... de la educaciónica
Estará estudiando geografía, la geografea, en el campus oriente de la ucé,
.......... seguirá yendo a misa, la pata peluda
Dejó aquí su pijama japonés este mediodía y le compré mentolados cigarettes
.......... antes de dejarla en la micro
dormí sin sueños después de un orgasmo así y las vertebras se movían solas
y se salía solo y solo, antena, encontraba su camino hoy, después del desayuno (…)

jueves

Atisbos de la Diosa Blanca

El señor de los mitos en el siglo XX, Jorge Luis Borges,nos invita a hundirnos en los misterios.

"Cuando tenía quince o dieciséis tuve un sueño inolvidable. Lo protagonizaba una niña perdida, que me inspiraba inaudita ternura. No la conocía, pero la amaba.
Diez años después comprendí, leyendo a Robert Graves, que era la Diosa Blanca bajo uno de sus tres aspectos. Desde entonces la he vuelto a encontrar mil veces, tanto en el arte como en la vida; no sin dolor ni angustia, en ocasiones abrumadoras. Pero ese es el precio a pagar, afirma Graves, por una relación privilegiada con la Diosa; y ¿quién podría negarse a ello?
Casi todas las obras de Robert Graves me han dejado lívido y fascinado; he tenido que leerlas compulsivamente, de una sola vez, sin parar. Así me dediqué a investigar sus fuentes, su vida y su forma de pensar".*

* Sobre las nociones de “mal” y “bien” en la obra de Graves, véase
Maldad e Infamia en la Historia Universal de la Infamia, de J. L. Borges)

En el que es probablemente su mejor libro, La Diosa Blanca, Robert Graves hace la siguiente, tajante afirmación:
"Todo poema verdadero es en realidad una invocación a la Diosa Blanca"